Двадцать лет прошло, а по-прежнему ничего не умею, только молча сидеть в кусту и бояться. И еще - делать тех, кто умеет все остальное, лучше или хуже, и не боится (ну, или боится меньше), и выставлять наружу, чтобы они действовали. Куст шелестит листьями, на каждом листе - лицо.
Одно из них сегодня видела - напротив, в метро. Мое отражение в вагонном стекле, но лицо не мое. Корах - крупные, чуть заостренные уши, шрам на лице, из-за шрама ухмылка не то чтобы кривая, но смещенная, и щеки не круглые, лицо из резких линий. Корах. Орк, которым не правит ни страх, ни ненависть, шедевр мастера Морхэллена, я говорю, спасибо ему.