Инна Домрачева


Сыну холмов поздно бояться боли,
Он забывает счёт уходящих лун,
Сыну холмов вряд ли грозят мозоли —
Пальцы разъедены бешеной сталью струн.
Где ты нашёл, в сумраке снов ли, трав ли,
Эту осоку, что ты над ней шептал?
Фейри смешно, фейри теперь отравлен,
Сыну холмов нравится блэк-металл.
Вышел встречать задумавшись — мимо двери,
Вскользь улыбнулся — дескать, не удивлён.
Слышишь ли, чертов ты златовласый фейри,
Брось эти струны, дело твое нейлон!
Кто же тебе дал серебро послушать,
Отпрыск хмельного воинства Дини Ши?
Ты бы за эти звуки оставил душу,
Но ведь и нет у вас никакой души.
В небо смеясь, счет потеряв порезам,
Ты разучился ухо держать востро.
Если тебя можно убить железом,
Что же с тобой сделает серебро?